good to me
Nada de verdades solapadas
Ni de parches zurcidos a la memoria…
Transgredir con el sonido arrogante de mis pasos por la escalera.
Porque sí.
… porque la fuerza puede nacer
de las entrañas de una piedra,
y todos tenemos agallas
para vivir,
sólo que a veces se nos olvida…
Y la calle,
Enterita para mí…
Con la angustia de sus coches
el ruido
Y toda esa gente empeñada en disimular
que siguen teniendo sueños…
No,
no me engañan,
algo les late en el pecho…
Hay tantas formas de libertad…
Que un día comience de madrugada
Y el sol se ponga a la hora del té.
No van a volver a empañarme
El cristal con el que ver la vida…
Te quiero a las diez de la mañana
Te quiero a las diez de la mañana
y a las once, y a las doce del día.
Te quiero con toda mi alma
y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia.
Pero a las dos de la tarde,
o a las tres...
cuando me pongo a pensar en nosotros dos,
y tú piensas en la comida o en el trabajo diario,
o en las diversiones que no tienes,
me pongo a odiarte sordamente,
con la mitad del odio que guardo para mí.
Luego vuelvo a quererte,
cuando nos acostamos y siento que estás hecha para mi,
que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre,
que mis manos me convencen de ello,
y que no hay otro lugar en donde yo me venga,
a dónde yo vaya, mejor que tu cuerpo.
Tú vienes toda entera a mi encuentro,
y los dos desaparecemos un instante,
nos metemos en la boca de Dios,
hasta que yo te digo que tengo hambre o sueño.
Todos los días te quiero y te odio irremediablemente.
Y hay días también, hay horas, en que no te conozco,
en que me eres ajena como la mujer de otro.
Me preocupan los hombres, me preocupo yo, me distraen mis penas.
Es probable que no piense en ti durante mucho tiempo.
Ya ves. ¿Quién podría quererte menos que yo?
Amor mío
cAlma
… respira
respira mar.
respira
hasta que se torne azul la nostalgia,
y salga por los ojos,
por los poros
y hasta por el ombligo.…
Respira,
Aguanta ciega un instante…
Deja que los párpados
Se bañen de sol.
…
y estas ganas de
nada
y de todo
a
la
vez
.......................................
ola por ola
el mar lo sabe todo
pero se olvida
(Benedetti)
25/01/2007
ni pío
Se quedó vacía la jaula de pájaros
Que llevo por cabeza…
Unos subieron a Gibralfaro
a guardarse panorámicas de invierno;
.
Otros picotean migas de los bocadillos
en el patio del colegio de abajo.
.
Un par, alegran las soledades
de una de esas abuelas que se sientan en el parque.
.
Algún valiente andará cantando secretos
En mitad de una Plaza Mayor.
Sólo uno se quedó cerquita,
escondido en el hueco de la persiana.
Algunos días grises como el de hoy
viene a picotearme flojito las manos,
me hace cosquillas
.
y me promete
Que los otros volverán muy pronto
Con ideas locas en el pico.
“Crucé por la niñez imitando a mi hermano.
Descerrajando el viento y apedreando al sol.
Mi madre crió canas
pespunteando pijamas,
mi padre se hizo viejo
sin mirarse al espejo,
y mi hermano se fue
de casa, por primera vez.
Y ¿dónde, dónde fue mi niñez?”
JMS
Estos días pasados - como en el anterior post- tuve más tiempo para mí del habitual; - ya se acaba el lunes la vidorra sin trabajo y con drogas de farmacia y sin horarios - ; pude dedicarme a leer en plan devora_libros adolescente, con el placer de elegirlos, no leer porque tienes que hacer trabajos o así ; y ayer me dió un ataque de nostalgia dulce, de la buena; no me planteaba nada estilo jorge manrique, aunque tuviese razón cuando decía que nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar….en vez de eso, tenía ganas de irme a la estación de tren y darme un viaje pausado, polaveiradomiño. El stop_cold para los estornudos, la primavera, coincidencias y azares, y sobre todo, Camilo Franco, Diego Ameixeiras y Uxía Casal me produjeron eso. Como un viaje mental, que del resto aún ando algo “floja”, dicho a lo mexicano - bueno, mis sobrinos mexicanos, cuando están en plan sofá delante de la tele se llaman “huevones” uno al otro,- eres bien wuevón, güey- y si los adultos se ponen a hablar dicen: “ay, ya, vayánse a platicar a otro lado”.
Horacio Dopico , el personaje, no creo que me perdonase a Serrat en la “dieta musical”. Diego Ameixeiras supongo que lo entendería mejor, además tenemos gustos comunes, p.e thehomens y sobre todo ser da terra da chispa
y encima , al anochecer , me encuentro a chíu - otro ourensano- , por sorpresa, en el bar de la esquina. Ayer, menos algún estornudo suelto, pudo ser un gran día . Y encima, al final de la tarde llovió un poco….salí pitando a la calle: respirar, por fin!
felices estornudos!
Parece que hay un incendio, cada vez que nos juntamos
Parece que hay un incendio, cuando tú estás a mi lado.
Parece que estoy ardiendo, cuando tú estás a mi lado, parece que estoy ardiendo.
Vamos a tener que vernos, aunque estén todos en contra.
Vamos a tener que vernos, ellos te tienen de sobra y yo te echo de menos.
Esto es para contarte, que aquí te espero
para decirte al oido lo que te quiero, para poder decirte lo que te quiero,
asi que ya lo sabes, que aquí te espero.
Cuando te acercas gitana, es quererte y adorarte
Cuando te alejas gitana, se habrán secado los mares y las luz de la mañana.
Porque te llevo dentro, tan bien metida
eres dueña y señora del alma mía.
Desde el azul del cielo, dire que apaguen el sol.
Desde el azul del cielo, pero no me pidas no que olvide lo que te quiero.
Pero no me pidas, no, que olvide lo que te quiero
Mira que eres bonita, que guapa eres.
Eres la más bonita de las mujeres
Mira que eres bonita, que guapa eres.
a orillas del río sil
su pelo negro peinaba,
sin saber que entre los juncos
un joven la diquelaba.
El muchacho resbaló
y al agua vino a caer,
ríose la gitanilla
y él se rió también.
A la grupa de su corcel
la llevó a la gran llanura
y a su padre le pidió
casarse a la quinta luna.
Juntos el norte y el sur
en una fiesta campera,
andaluces y gallegos
en torno a la misma hoguera.
Al llegar la noche sonó la gaita,
viloines gitanos, guitarras y palmas,
muiñeira gallega y rumba gitana,
con el corazón ebrio de quimada,
viejas leyendas, que vienen de Galia,
en el hontanal surgieron del agua
cuatro meigas guapas tirando del alba.
Cuando existe amor sincero
se diluyen las fronteras,
ni la raza ni la piel
le pueden poner barreras.
la boda se celebró
en noche de luna nueva,
andaluces y gallegos
en torno a la misma hoguera.
Al llegar la noche… (bis)”
SE MURIO DE AMOR
Llévame contigo aunque tenga que sentir dolor
Si en mi tumba yo quiero que diga
Este hombre se murió de amor
Yo contigo fui feliz
Compartiendo nuestro tierno amor
Pero ahora que no estas aquí
Solo hay dolor
Me haces tanta falta tú
Necesito mucho tu calor
Soy un alma perdida sin tu amor
Llévame contigo
Aunque tenga que sentir dolor
Si en mi tumba yo quiero que diga
Este hombre se murió de amor
Llévame contigo
No me dejes solo por favor
Si en mi tumba yo quiero que diga
Este hombre se murió de amor
Yo contigo fui feliz
Compartiendo nuestro tierno amor
Pero ahora que no estas aquí
Solo hay dolor
Me haces tanta falta tú
Necesito mucho tu calor
Soy un alma perdida sin tu amor
Llévame contigo
Aunque tenga que sentir dolor
Si en mi tumba yo quiero que diga
Este hombre se murió de amor
Llévame contigo
No me dejes solo por favor
Si en mi tumba yo quiero que diga
Este hombre se murió de AMOR
Tú, caminito.
Su melena es de triste marrón,
y su cola, flores de canela.
En la cima del roble hay un cuervo,
a sus pies, girasoles patalean.
¡Como se rie el lenguado!
Que feliz aguarda su pena;
el río arrastra zumo de blanco,
la miel se engalana en la colmena.
Bonito amuleto nos han dejado,
para esta fugaz historia...
¡ay!,
de lágrima temporera.
Pintare tu nombre
en el azul del cielo
con pinceladas rojas
de amor eterno;
que la nubes no tapén
el color intenso...
de esta pasión que yo siento
Rasga con furia los tejados de susto
felinos nocturnos,
con ganas de huir de un hambre
que acomete y adiestra mansedumbre.
Como el hombre necio a sus quejas
Y su sed,
las inunda en ríos de piedra.
Cabizbajo sigue,
escucha el silbido de lejos,
El hambre menoscaba, afanoso furia insólita,
Sed y hambre de venganza; los talla
De a uno, su ironía, la ira desvainada
En la angostura de dos músculos, intrínseco.
Y es así la arpía muerde la muerte,
De un amo moribundo,
Solitario a orillas de quien se pronuncia,
Como algún pariente u otro extraño
Quizás , en secreto
En las palmas de tus manos.
En la distancia
con lágrimas que arrollan mi mejilla
cargadas de recuerdos de la infancia
jugando junto al río entre la arcilla.
<
Me llevo de esta tierra la fragancia
que duerme en una roja buganvilla,
olivos que retuercen su elegancia
y el canto que entonaba la abubilla.
Contemplo por las noches su paisaje
que guardo con cuidado en mi equipaje...
...con cartas perfumadas de alegría,
desnudas por mis manos de embalaje
que acercan a tus labios mi poesía
